Dejarse llevar suena demasiado bien

Ella escribe historias sobre el papel y se divierte con sus ideas de bombero y con el desnivel. Él canta con todos los colores, reinventando canciones de pinceladas mayores. Ella siempre aceptó no ser más de un 6 y medio y él todavía la describe sobre las nubes, como un 12, riendo. Ella puso nombre a los miedos de él y él le retrató sus noches en vela. Ella se inspiraba en los bocetos rotos de cuando él no era capaz de dejar su huella. A él le gustaba quedarse hasta tarde escuchándola hablar y a ella mirando cómo pretendían soñar. Ella era de domingos, chocolate y quejarse; él de pelis, palomitas y dejarse. Él era de muchos reflejos y pocas palabras y ella se dejaba hipnotizar por los silencios que le cantaba. Ella, rizos de "hoy no estoy peinada"; él la camiseta siempre de pintura, manchada. De sacarle medias sonrisas con todo lo que ella detesta, de dejarle sin pistas sobre lo que aún a día de hoy le molesta. De dar vueltas con lo

Algunos habéis aprendido a leerme entre líneas y os preguntabais el porqué de mi cambio de humor de ayer. La piscina, la cena y el trivial se convirtieron en golpe de realidad, de que crecemos y la vida sigue, pero la mía sigue estando entre maletas, puentes y casas de acogida. Me gustaría pensar que soy como un torbellino, que paso como un huracán, sin que os dé tiempo a prepararos, rápida y sonora, que dejo un rastro a mis espaldas; pero soy más bien una brisa marina, que pasa de puntillas, breve e indolora, una corriente de aire cuando te queda la ventana abierta y entran los mosquitos. Pero en dos años (algunas más) me habéis hecho sentir tormenta tropical, sol y verano. En dos años que empezaron en un autobús y otras pieles, bajo la lluvia y de Aventuras. Trenes, maletas e incluso aeropuertos. Kilómetros de más y sitios de menos. Peajes, patines y larguísimos paseos, a veces sin levantarse del sofá. Bajo distintos techos, pero la misma dulce rutina, la torpeza, el nestea y l